Pasos II sin un I

Frustración, miseria, día de muertos, un agujero en un alma solitarita, tres días con sus tres noches, sin ti, sin vivir, sin existir, fantasma inmaterial, fantasma sin aire, sin juegos sin representaciones ni historias, huyo lentamente como si tuviera pies, tampoco vuelo ¿Me ves avanzar?, sólo respiro, el pecho se infla y duele, nunca sentí tanto cansancio en tus ojos ¿a quién hablo? a mí, por supuesto, me desintegro sin ser más que una necesidad ambigua, tu también crujes, sientes soledad, una marca en mi, una marca mísera y distante invisible y dolorosa, te cree sin darme cuenta así mismo te destruiré, te moldeare lentamente desintegrando afectos, no todos, me conoces dejar de sentir es morir, ¿Qué vida tengo? ¿Cómo me relaciono? No es tu culpa cualquier persona se reflejaría en tu luz, soy sombra como personaje y como mundo, los sentimientos cruzan indecisos, muchos caen en ti, no cruzan llegan a ti, te observan, te sufren, se alejan y vuelan, por algún extraño motivo regresan, siguen vigentes, así tu voz se corte y mi respiración se vuelva lenta, sin luces, sin colores, sólo afectos, misteriosos, impávidos, inertes. No puedo ser lo que no soy, tu ya lo eres sin buscar mucho, un silencio, dos palabras Adiós y Nunca, de nuevo la espera sin saber que se busca o a quien encuentras, mil pasos sobre el afluente de gelatina fría, húmeda, poco dulce, desabrida, ecos y visiones, parte de todo sin creación, fluye como la brisa en una habitación cerrada, la visión entre la negra noche, la creación de eventos irracionales, triunfos y cuentos, inmortalizar el abismo, realmente has muerto, ¿Alguna vez tuviste vida? Esto no es real, ni el silencio ni el tacto, cada día me convenzo de que lo real es la no existencia y que mis sentidos se apagan, se duermen sin insistir en un presente sin creer en un futuro, todos parecen utilizar formas que no distingo ¿Sigo soñando o te escribo? Sólo escribo, escribo, escribo, esta es mi realidad, tan sólo esta, no tu, no tu, no tu, lo creo juro por mi soledad que la vida no nos une más como sombras apartadas de sentimientos ingenuos e internos, un amante en una cama vacía, esto no existe, no es real, no lo es.